Paul Verlaine (1844 - 1896)*

Il pleure dans mon cœur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon cœur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un cœur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce cœur qui s’écœure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon cœur a tant de peine !

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Es-tu brune ou blonde ?

Es-tu brune ou blonde ?
Sont-ils noirs ou bleus 
Tes yeux
Je n'en sais rien mais j'aime leur clarté profonde, 
Mais j'adore le désordre de tes cheveux

Es-tu douce ou dure ?
Est-il sensible ou moqueur,
Ton cœur ?
Je n'en sais rien mais je rends grâce à la nature
D'avoir fait de ton cœur mon maître et mon vainqueur.

Fidèle, infidèle ?
Qu'est-ce que ça fait,
Au fait.
Puisque toujours dispose à couronner mon zèle
Ta beauté sert de gage à mon plus cher souhait.